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Kleine blasse Rose,
          der Wind vom Luch - der lose - ,
          der Dich zerwühlte, als wär' Dein Blatt das Kleid von einer Hafenfrau,
          der kam so wild und kam so grau.
          Vielleicht auch fühlte er sich für Sekunden matt;
          und wollt' in Deinen dunklen Falten
          den Atem still verhalten.
          Da hat Dein Duft ihn so betört,
          berauscht,
          daß er sich bäumt und bauscht
          und Dich vor Lust zerstört,
          daß er sich noch mit Deinem Kusse bläht,
          wenn er am bangen Gras vorüberweht.